HAY TIEMPO PARA JEAN-PIERRE DUPREY

"La balanza se ha inclinado del lado de los abismos y a lo largo de los muros se encienden candelabros que, en lugar de iluminar, reflejan los ojos de los muertos, los habitantes."


Jean-Pierre Duprey

27

Me siento en mi esquina favorita. El funcionario que huele mal está de turno, y al poco de haberme sentado a leer detiene el arrastre de sus pies frente a mi celda:
-¿Qué estas leyendo 2114? -dice como si le importara.
Yo me hago el sordo y sigo con Zaratustra. No me gusta ese tipo. Y no es particularmente por el olor, es demasiado calvo, su cabeza brilla como un barrote, suda... y lleva tatuada una palabra en la espalda; pero escrita con las letras al revés, es decir, la parte de arriba de las letras abajo y viceversa.
Cuando se arrodilla frente a otro hombre y baja su cabeza brillante, sólo entonces, puede leerse el tatuaje

HAY TIEMPO PARA GUY DE MAUPASSANT

"Después entré en el bosque y puse mi caballo al paso. Las ramas de los árboles me acariciaban el rostro y a veces atrapaba una hoja con los dientes y la masticaba ávidamente, con una de esas alegrías de vivir que os llenan sin saber por qué, una felicidad tumultuosa y como inaprensible, una especie de embriaguez de fuerza."

Guy de Maupassant.

HAY TIEMPO PARA NIETZSCHE

"¡Mirad bien a esos superfluos! Consiguen fortunas y con ellas se vuelven más pobres. Poder es lo que quieren y sobre todo la palanca del poder, mucho dinero -- ¡esos incapaces!
¡Miradles cómo trepan, esos ágiles monos! Trepan unos por encima de otros y así se arrastran en el fango y el abismo.
Todos quieren subir al trono: la locura que tienen --¡es creer que la felicidad se asienta en el trono! A menudo es el fango lo que se asienta en el trono -- y a menudo también el trono en el fango.
Dementes son para mí y monos trepadores e impulsivos.
Mal me huele su ídolo, la fría fiera: mal huelen todos ellos juntos, esos idólatras.
Hermanos, ¿es que queréis asfixiaros en el vaho de sus hocicos y concupiscencias? ¡Sería mejor que rompieseis las ventanas y saltaseis al aire libre!
¡Apartaos, por favor, de ese mal olor! ¡Alejaos de la idolatría de los superfluos!
¡Apartaos, por favor, de ese mal olor! ¡Alejaos del humo de esos sacrificios de hombres!
Para las almas grandes ahora está la tierra todavía libre. Vacíos todavía hay muchos lugares para solitarios y parejas solitarias en torno a los que flota el olor a mares tranquilos.
Para las almas grandes hay todavía una vida libre. En verdad, quien poco posee, tanto menos es poseído: ¡alabada sea una pequeña pobreza!
Allí donde el Estado acaba -- ¡mirad allí, por favor, hermanos! ¿No veis, el arco iris y los puentes del superhombre? --

Así habló Zaratustra."

Friedrich Nietzsche

HAY TIEMPO PARA ARTHUR MACHEN

"Encontraba un poco ridícula la idea corriente de que el lenguaje y la conexión entre las palabras son importantes sólo en la medida en que son un medio de expresión: como si la electricidad hubiera que estudiarla sólo para establecer comunicación `telegráfica´ entre las personas, dejando sin explotar todas sus otras propiedades. El lenguaje, se daba cuenta, era importante sobre todo por la belleza de sus sonidos, por el hecho de estar dotado de vocablos sonoros, deliciosos al oído, por su capacidad de sugerir -cuando se halla exquisitamene ordenado- impresiones maravillosas, indefinibles, quizá mucho más encantadoras y mucho más alejadas del estricto dominio del pensamiento que las impresiones producidas por la misma música. Aquí se halla oculto el secrero del arte sensual de la literatura: es el secreto de la sugerencia, el arte de producir sensaciones deliciosas mediante el uso de las palabras. En un sentido, por tanto, la literatura era independiente del pensamiento (...)

"Y sin embardo era algo más: además del pensamiento lógico, que representaba a menudo un obstáculo -un accidente perturbador, aunque ineludible-, además de la sensación, siempre deliciosa y placentera, además de esto, estaban las imágenes indefinibles, inexpresables, que toda buena literatura despierta en la mente. Al igual que asombra el químico, durante sus experimentos, al descubrir en el crisol o en el receptáculo elementos inesperados y desconocidos, al igual que el mundo de las cosas materiales es considerado por algunos como un fino velo del universo inmaterial, así mismo quien lee prosa o versos maravillosos tiene conciencia de ciertas sugerencias que no pueden ser expresadas con palabras, que no emanan del sentido lógico, que más que tener relación con el placer sensorial son paralelas a él. El mundo así desvelado es más bien un mundo de ensueños, el mundo en que viven a veces los niños, que aparece instantáneamente y se desvanece del mismo modo, un mundo más allá de toda expresión o análisis, que no pertenece al intelecto ni a los sentidos."

Arthur Machen

26

Como ya he dicho, aquí hay tiempo para leer. Armado con un diccionario (de cuyo privilegio disfruto por ser presidiario ya viejo) he descubierto a Pablo Palacio, he descubierto el significado de sus bellas palabras. Mientras, ahí fuera, arde la estación de la poesía.
No he podido resistir una especie de atracción magnética que nace entre algunas de esas palabras. Se han juntado en una especie de poema (¡con rima!):

¡Treme, treme; ababol bajo el oreo!
Treme, treme; piélago adunco de flores blancas e intemperadas.

Treme, treme; prima del junco con sangre en la punta
Treme, treme; en mayo, un mar de amapolas libres atraviesa la enrejada.

¡Treme, treme; que nadie sepa que ocultas
Opio puro, bajo tu tallo verde y tu piel blanca.

25 (Para Elena)

A lomos de peces que son seres del aire (los que habitan esa tarde algunas nubes)
se confirma el sueño, con su llegada lenta y ordenada,

con sus colas encendidas a lo largo del colchón.

Me acerco al precipicio para verlos pasar.

¡Atención, rémoras!, caen sin sobresaltos al vacío,

lentamente, mecánicamente.
Pero no se suicidan, no. Solo buscan otros planos más amables

y se lanzan sin dudarlo por el talud blanco,

sobre el vacío abierto que termina en el mar.

24

Mujeres que fueron jóvenes pasean hoy aquí sus turgencias, exponen de improviso
intensas oscurosidades.

Se saben, por hoy, deseadas. Y eso parece bastarles.

Suben escaleras automáticas, que elevan varios pisos sus sonrisas


que cruzan sus perfumes en el aire

con lagrimas de perro.

23 SE VACÍAN CEREBROS

Hay pequeñas ciudades que huelen a muerte.
Uno se acerca trayendo lo gris, y descubre el olor a la muerte
tras los ojos de todos.
Aunque tiene parques y plazas y un río... la muerte.
La muerte, inundando de olor.

Un cartel dice: "SE VACÍAN CEREBROS"

(¡Sal despacio, y no vuelvas!)

22

Lugartenientes de la nada
monopolistas de las grandes cosas invisibles y desbordantes.
Rabinos del Ranúnculo Dorado,
cuidadores de surco inmóvil.
Os sabemos grandes y finitos, os veneramos (si hace falta) con unción de filisteo.
Os devolvemos la nada, a manos llenas si es preciso.
¡Pero decidme, decidme!: ¿qué buscáis entre las flotantes heces y las moscas que agonizan bajo el agua?

HAY TIEMPO PARA LEER SOBRE EL ROMANTICISMO

"La naturaleza se aflige porque es muda"

Walter Benjamin

21

Hoy soñaré con el Sujeto Escindido.
Lo veré colgado
de una masa informe, color costra
bandeándose contra el aire boca abajo
como una hoja en otoño
que espera la brisa fuerte para culminar su escisión.

¡El Sujeto Escindido!
Mira el mundo boca abajo y esta es la visión más fiel.

¡El Sujeto Escindido!
Se bandea torpemente,
y espera la brisa para volar.

20

Algunas veces en la cárcel, sientes que una leve brisa puede arrancarte algo de pelo, los dientes se te vuelven dúctiles como pasta cocida, los ojos comienzan a transformarse en canicas de algo que parece loza. Te agitas en una especie de espuma grisacea, en desesperanza. Ni siquiera te sientes morir porque quizá lo estés ya. Puede que seas un puto muerto, un puto muñeco que camina.

Esta vez un amigo me ha salvado. (No es la primera vez que lo hace.) Me puso en la pista de una sustancia que tiene la particularidad de resucitarte. Es una «droga dura», se llama Trópico de Capricornio, de Henry Miller. Se administra de un solo golpe a través de las córneas de los ojos, y como un mazazo en la testa te arranca de inmediato de la muerte, pone de nuevo tus dos patitas a correr entre los vivos, entre los Hombres Libres que saltan, que gritan, que follan; que incendian avenidas a su paso, que gozan y abarcan praderas con el pecho; que aman, sufren, sienten, lloran. Hombres libres y plenos que desnudos en cuclillas bailan, al tiempo que cacarean como pavos: ¡estoy vivo!, ¡estoy vivo!, ¡estoy vivo!

Gracias Ángel, gracias Henry.

HAY TIEMPO PARA LAUTRÉAMONT

"Mi poesía consistirá, solo, en atacar por todos los medios al hombre, esa bestia salvaje, y al Creador, que no hubiera debido engendrar semejante basura. Los volúmenes se amontonarán sobre los volúmenes, hasta el fin de mi vida y, sin embargo, solo se encotrará en ellos esta única idea, siempre presente en mi conciencia."



Lautréamont

19 MICRO-RELATO

Cuando despertó, la libertad no estaba allí.

HAY TIEMPO PARA FELISBERTO HERNÁNDEZ

"Pero no creo que solamente deba escribir lo que sé, sino también lo otro."

Felisberto Hernández

18

Son las doce de la noche. Alguien da un golpe contra los barrotes de su celda y repentinamente recupero la voz que había perdido. Entones en un momento de euforia me apetece dar un poco de guerra. Así es que grito:

-¿Hay alguien vivo por ahí o algún funcionario de mierda para tocar los cojones? -sabiendo que hay gente despierta que escucha y que enseguida vendrá el funcionario que esté de guardia a reprenderme por dar voces a estas horas.

Nadie contesta. Pero el golpe en los barrotes se repite y al instante pierdo de nuevo la voz, como por ensalmo, y justo cuando el funcionario de turno llega a pedirme que me calle:

-¡Cállate 2114, no busques problemas en mi turno, no seas majadero! -Dice susurrando junto a los barrotes de mi celda al tiempo que me alarga un Ducados.

Como acabo de perder la voz ya no puedo responderle, ni montar más nada. Saco con la boca el pitillo para acercarlo a la lumbre del mechero que me ofrece. «Otra vez será, canarín de presidio», pienso con el pico iluminado y un barrote fresco a cada lado de la cara.

17

Llegados a este punto deberemos estar preparados: un elefante asesino elevando como un muñeco de trapo a su cuidador, soltándolo a una rota acrobacia en el aire y aplastándolo luego como a un insecto sin mostrar ninguna misericordia, es una señal.
A pesar de los gritos, de los focos, de las carreras y de la tremenda algarada, hay que estar preparados.

CASA SIN PUERTA

HAY TIEMPO PARA RIMBAUD

"La vida es la farsa que nos afanamos en sacar adelante entre todos."

Rimbaud